Les souvenirs

Les souvenirs que l'on garde de notre petite enfance, ce n'est pas grand chose. C'est une odeur dans notre subconscient, une mélodie qui nous déboussole quand on l'entend, mais sans trop savoir pourquoi.

Pour ma part, ce sont des photos. De vieux albums que ma mère collectionne, et ils sont tellement laids. Pas les photos, mais vraiment les albums en soi. Faut croire qu'au début des années 80, l'influence des hippies sur l'acide était encore présente pour les designers de couverture d'albums photos. À la limite, un westfalia vert lime avec une fleur rose, c'est beau, mais un couvercle de velour avec des fleurs roses et noirs, c'est pas très tendance aujourd'hui. Et là, je m'abstient de parler de la moustache à mon père qu'on peut voir sur les photos contenues dans le dit-album.

Pour en revenir à mes souvenirs d'enfance, j'ai des images mentales créées à partir de photos que j'ai revues étant plus vieux. Mon cheval sur ressorts, mon amour fake pour ma soeur, ce genre de banalités. Et aussi le fait que j'étais blond, et pas mal cute. Mais en réalité, je me souviens que dalle de ce qui a précédé mes 3-4 ans. Paraît que c'est normal. Alors je suis normal. Et peut-être que c'est mieux comme ça. En fait, c'est mieux comme ça, il paraît. Mais ça, ça ne concerne pas mon enfance. Et non, il n'y a rien à comprendre, directement, mais moi, je me comprend, et c'est ça l'important.